Defensa

El viento es mugre de ayer y no se por donde escaparle.
Como pares inconclusos sumo las veces que no debo y me cago a restos que no son posibles.
Pantallas de teatro, mascaras que van y vienen doloridas y aun así van por más.
“Sin golpes no se hacen” dice un boludo de bares mientras ahoga penas en un submarino mas que dulce.
Ya no hay piernas para correr. Morir como un ingles de otro siglo en la calle Defensa no puede ser tan malo…

Bestiario.