Un domingo...

El Vasco apago el despertador de un manotazo ( le recordaba la chicharra de la cárcel). Sin mirar agarro los puchos de arriba de la mesita de luz y mientras prendía el primero salto de la cama.

La pava abollada sobre la hornalla y otro pucho a la espera del mate.

Los domingos eran siempre así, solitarios, simples, sin nada que esperar. Cada tanto un recuerdo de Marisa, de sus pastas y la sonrisa de Mauro que ya empezaba a desfigurársele en los recuerdos. Eso lo enojaba, el olvido de la imagen exacta de la cara de su hijo…

A las 11hs sonó el timbre. Abrió la puerta sin preguntar. No había nadie. “Pendejos de mierda” dijo bien fuerte para que lo escuchen por si estaban cerca.

Almorzó la pizza que había sobrado de la noche anterior. La cerveza helada, la modorra, la siesta que venia con sombras…

Lo despertó la cumbia a todo volumen. “Estos negros de mierda que no paran” pensó y se puso las zapatillas. Salió sin atarse los cordones.

Golpeo la puerta del vecino. Salió un morocho grandote, sonriendo.

_Che pelotudo por que no bajas la música o te bajo los dientes…

_Jaja

Antes que el Vasco pudiera reaccionar el morocho le pego una piña en la trompa, lo agarro del brazo y lo revoleo al medio de la calle.

_Viejo pelotudo acá no te hagas el poronga por que cobras otra vez…

EL vasco se levanto, vio como una vecina lo espiaba por la ventana y se dijo para si “no siempre se puede pegar primero”.

Mientras caminaba hacia su casa recordó la sonrisa exacta de Mauro, la sonrisa el día que le trajo un camión con acoplado que le había comprado en Once.

Se tiro en la cama y se durmió un rato mas.

Esteban Terranova.

Una noche más.

__ Dale che, acomoda las herramientas y lava los baldes así nos vamos bolita de mierda…

El Vasco parado en la puerta de la obra observaba como la gente salía con el pelo mojado, recién lavado. Le daba asco el olor a desodorante y jabón berreta. Trataba que le pasaran lejos.

Salió el último obrero, cerro con candado, mando un mensaje de texto al arquitecto y se fue a su casa.

En el camino compró unas cervezas, un pedazo de mortadela cortado y un poco de queso.

Llegó, acomodo las cosas en la cocina y se tiro a ver TV. A la hora salió eyectado de la silla, agarro la campera y busco plata en el cajón de la cómoda.

En la mesa quedo el queso, la mortadela y una cerveza a medio tomar…

El bar estaba a pocas cuadras, se sentó, pidió un gancia y maní.

Agarró el teléfono y llamó a un número: __ Escúchame pelotudo, decime donde esta Marisa o te hago cagar…

Le cortaron.

En un rato el Vasco estaba parado en la puerta de la casa de Juan, Juan siempre le había tenido ganas a Marisa, y le habían comentado al Vasco, los pibes del corralón, que solía visitar a la morocha por la noche un año después de que el Vasco cayera en cana.

Se sentó en el cordón. Esperó, nunca le había molestado esperar. Juan salió a buscar un pucho, el Vasco pensó “Siempre delicado el pelotudo este, no fuma adentro para que no le quede olor a humo en la casa, pedazo de puto”

Cruzo, lo agarro del cuello, le preguntaba mientras lo sacudía donde estaba Marisa, a donde se había ido, si le había gustado cogérsela, Juan no atinaba a decir una palabra.

Dos trompadas, sangre, un aullido de miedo, la noche…

El Vasco llego a su casa a las 2.00Am se ducho, pico un pedazo de queso al pasar y se metió en la cama…

Despedida

El sonido del timbre parecía venir del infierno, una chicharra eléctrica que anunciaba el inicio de un día siempre interminable.

A las 6.00Am ya estaban en el comedor desayunando, mate cocido, pan y cientos de caras perdidas en los pasillos más oscuros de esas vidas que ya no serán…

El Vasco había llegado hacia 4 meses. La primera semana fue dura, más dura de lo que nunca podría haber imaginado. Todos los cuentos respecto de las cárceles eran ciertos pero más duros de lo que se percibe al escucharlos. En el segundo desayuno en el lugar había sido apurado y violentado por “Matute” uno de los capangas de la sección donde él había sido asignado. El Vasco no lo dudo, cuando lo prepoteo, no le dio tiempo, agarro a “matute” del cogote y le partió la jeta contra la mesa. Esa noche lo fueron a buscar, el sabía que sería así y los espero. Garrotazos, piñas, facas, 3 puntazos y una semana en la enfermería, él y matute. El Vasco sabía que no iba a ser fácil hacerse respetar, pero al fin de cuentas en su vida nada había sido fácil y estaba seguro que de ahora en más, debería tener las bolas bien puestas si no quería morir en esa cueva.

Marisa había ido dos veces a visitarlo, una con Mauro, otra vez sola, no le gustaba entrar con el nene ahí, era todo “sucio”, le daba asco hasta el olor a desinfectante.

En la segunda visita no llevo ni cigarrillos.

__ ¿Hola morocha, como está el pendejo?

__Bien, lo deje con la vecina, no me gusta traerlo acá…

__Te entiendo.

__Vasco, te traje unos pesos, no sé cuándo vuelvo a visitarte otra vez.

El Vasco agarro la plata, sabía que estaban despidiéndose.

Marisa salió llorando de la sala de visita, el Vasco le miro el culo y pensó “Hace bien si no vuelve”.

Esteban Terranova.

El vasco en Barracas

El Vasco bajo del 39 en Barracas. Había salido, sabiendo que lo esperarían, se la tenían junada, pero igual fue a ese barrio que le resultaba siempre hostil.

Camino por la calle Lanin, eran las 2 am, solo, el y su pucho, nadie asomaba por esa zona un día martes.

Un taxi paso lentamente, amenazando la soledad de la noche. Las luces iluminaron la esquina, ahí deberían estar esperándolo, como le habían advertido.

Llego a paso sereno, firme, sin siquiera dudar asomo su cuerpo por la ochava, giro y no vio a nadie, ni una sombra...

Siguió por Lanin 3 cuadras mas. Si estaban esperándolo seria en una boca calle, en una esquina donde no pudiera verlos, donde la sorpresa fuera su mejor arma, y el aun así siguió su paso seguro y sereno.

En ese caminar recordó las tardes, al legar del corralón, cuando Marisa preparaba el mate y el jugaba con Mauro, le sacaba el chupete y lo hacía rabiar, para luego alzarlo en brazos y amagar con que lo tiraría al aire. Mauro reía descaradamente y el Vasco sonreía a escondidas, no quería que Marisa lo viera reír, el no era un tipo que se dejara ver por cualquiera, ese privilegio era solo para su hijo.

No le habían advertido mal, estaban en la segunda esquina, agazapados, con todo su poder a mano, esperándolo, sin apuro, el tiempo era de ellos, no había apuro, sabían que su golpe era letal, que no había vuelta atrás.

A veinte metros de la esquina el Vasco freno, se prendió otro cigarrillo, y miro como un perro revolvía la basura encontrando un pedazo de carne bañado en tuco. ― Te salvaste perro viejo, ojala yo tenga hoy esa suerte―

Termino el pucho y avanzó, llego a la esquina. Ahí los vio, arrogantes, sobradores, mirándolo con desgano y soberbia, el Vasco se afirmó, saco las manos de sus bolsillos y esperó. Ellos avanzaron despacio, midiéndolo, dejando en claro que no le tenían miedo. Lo rodearon y empezaron a girar, al ritmo de la noche oscura. Así atacaban siempre ellos, esos putos recuerdos de la noche en vela...

Un rato después el Vasco terminaba la petaca de ginebra tirado en el cordón, con cara de despojo absoluto, si alguien lo hubiese visto, no sabría si estaba vivo o muerto, solo su lenta respiración lo dejaba de este lado del mundo, mas allá de su deseo...

Esteban Terranova.

Desvelo

DESVELO

La mano buscando el atado de puchos en la oscuridad, la música suave que llega de la casa vecina, una noche más, tan solo eso, una noche.

Recorrió el día con un pantallazo rápido, sutil, casi sin prestar atención a sus propios recuerdos.

La vereda llena de hojas mojadas por la lluvia quedaba lejos, casi a 3 días de esos recuerdos.

Una botella que ya no estaba le robó una sonrisa.

Buscó en un cajón el cordón con agua donde se balanceaba aquel barquito de papel, pero no lo encontró.

Ser chico otra vez, poder ver chocar un avioncito, reír, reír mucho, por lo menos por última vez.

Un cigarrillo más venenoso que lo habitual le hizo fruncir la jeta. Miró por la ventana una vez más.

Apago el pucho con bronca, como si en el cenicero estuviera escondido el culpable.

Volvió a la cama, beso a la que hoy le robaba sonrisas. Por suerte la soledad ahora le duraba solo algunos instantes.

Bestiario.

CABA

No soy votante en CABA así que sería poco inteligente tirarme a decir giladas sobre los votantes. Aun me parece una gilada que lo hagan siendo porteños, en fin.

Mejor lean a La Farolera que habla con sentido común y conocimiento de causa.

Abrazos.

La Maga

Julio nos marco a fuego con Rayuela, nos hizo pensar, nos dejo un sonido musical en la cabeza, nos abrió la puerta a otro formato de novela.

Pero además, nos hizo buscar a La Maga, esa mujer que es tan única que suponemos que jamás aparecerá.

Capitulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

¿Y saben qué? Existen Las Magas.

Estrellas y Flores

La noche entra de prepo, meta estrellas

y canciones de otra época,

(hoy tambien será nuestra).

Se me llena de otoño la mirada

/asomado por la ventana

veo aparecer una Flor

Ella está durmiendo.

Espero

entrar en su sueño

y hacerle cosquillas para verla reír.

Ella allá

/yo acá.

Entre los dos, todos los sueños.

Quiero espiarla por la cerradura de la noche.

Que se corra la luna:

Si ella no la besa, la voy a besar yo.

Hay otoños que se llenan de Flores.

Bestiario.

Los miedos huyentes

Pasan los días, pasan entre poesías, noticias, lecturas, películas, la rubia, tan única la rubia...

Sale el sol, llueve, los pájaros taladran amaneceres, alegran tardes y se esconden en la noche.

Los miedos cobardes, fugándose, corren por las calles de Buenos Aires, sabiendo su falta, sabiendo que su huída llega a su fin.

Los miedos serán olvidados por todos.

Bestiario

Gorriones y hojas.

Los gorriones están en mi ventana, saltando entre rayos de sol que entibian el patio.

Las hojas de los arboles juegan con el viento para caer en mi mesa, entre los bocetos y los lápices que la dibujaron en la noche...

Un mate que empuja el día y las tareas cotidianas que juegan con los tiempos más huyentes del reloj.

Mientras miro ahora a los pájaros jugar en el agua del regador, libero una sonrisa por el recuerdo de haber invadido sus sueños anoche.

Bestiario.

Suspiros

Su piel deja sobre mis sabanas el perfume que soñé en otras vidas…

En el instante en que me besa entiendo que ella es la respuesta a mi silencio dedicado en noches herejes…

Y repartiendo el día, entre sonrisas y besos, dibuja en mi cara el perfil de un cuerpo que me llena de suspiros…

Bestiario.

Y una vez me paso....

Venias entreverado, confundido, sensible, en Soldati moría gente, y viste esos ojos, viste esas piernas, la viste…

Vos macho formado, te desarmaste, vulnerable la dejaste correr, y ahí fuiste atrás…

Horas de charlas, horas de pensarla, horas de no saber pero desearla, horas de confusión y más muertes usadas que hicieron doler.

Un abismo alejándote de la masa que te daba fobia y de pronto, arrancaste, diciendote que no sabias porque pero si sabias, fuiste a buscar esos ojos entre miles de personas…

Y vos que siempre salías bien parado, vos que no te quemabas más con ningún fuego, te dejaste, te dejaste sabiendo que ahí ibas, a ella, a sus sueños, a su deseo, a su sangre de hembra fuerte.

Un largo tiempo cuidándote de no mirar a quien te haga romper la jaula segura y ella entro pateandolo todo…

Bestiario.

Grititos...

Hoy leí en tuiter algo que tuitieo @florbenson y decía lo siguiente: Sordos gritones. #QueFiaca.

Ella lo hizo creo si no estoy equivocado, por una serie de comentarios en el ultimo post de su blog.

Yo venia de una tarde donde vi discutir a gente en tuiter, pero sobrepasando las líneas del dialogo, esa delgada línea donde de la diferencia de ideas se pasa al uso de “Boludo” “Ustedes no entienden nada” Incluso, pedí en un momento entrometiéndome, que se mantenga el debate en un canal interesante para que los que no estábamos en tema, pudiésemos aprender sobre el mismo. Lo gracioso fue que un tuitero seguidor dijo, en breve la liga @bestiario123 por tratar de que debatan en paz…y paso. A los pocos minutos un par de prepoteadas.

Lo hable un poco y me largue a escribir, ni se por que, al fin de cuentas no es lo que suelo hacer ni de lo que suelo escribir. Pero acá estoy.

Yo dije en mi charla con la rubia, esto tiene que cambiar de una buena vez y ella sabiamente me dijo, no, eso se cambia de a poco, de a poquito.

Entonces se me cruzaron las ideas, vamos despacito pero pongamos la firmeza en ese inicio, plantémonos en el debate, no en la agresión, en la pelea, cuando nos chicaneen sigamos con la postura del dialogo, que se queden ellos gritando como sordos, no nosotros.

En última instancia el camino de construcción del modelo tendrá el pequeño aporte de construir el dialogo sin interpelación agresivas, sin ninguneos, y si logramos eso, en un tiempo prudencial, estoy seguro que mi hija y los hijxs de varios estarán mas comodos, en un entorno donde sus ideas y pensamientos sean escuchados, leidos y ademas tenidos en cuenta.

Nada, eso no es poesía, ni un cuento ni un carajo, solo sacarme las ganas y que no se transforme en acidez.

Bestiario.

Todas las noches...

Los bordes de la luna resaltan los dibujos de su espalda, la saben tan dispersa como ocurrente.

Esos reflejos la esperan cada noche…

Su sonrisa explota con cada abrazo, con cada mirada cómplice, con cada momento de respiraciones aceleradas.

Con cada risa se lleva por delante la noche.

En su beso la sed se esconde, se disfraza de copa llena. Esa boca emborracha al marinero más firme.

Con cada beso arrastra anclas y salva la noche.

Bestiario

Borrador instalado

Te llega un link “las mejores fotos del siglo del año del que se yo”, y lo abrís por que te reis, ¿quien puede seleccionar esto o tomar esa definición?, ¿las mejores fotos según que parámetros? Y entonces te prendes un pucho, es el ultimo, seguro que eso afecta, te genera la necesidad de salir de tu cueva pero vas a ver las fotos…Total es un toque, y bueno, aparecen las fotos, nenes muertos, sangre, África, Latinoamérica, mas sangre, algún deportista feliz, y otra vez un nene arrastrado…Y pensas “yo soy feliz, tengo a mi hija”, pero… El mundo llora, vos no, vos te la bancas sos un negro atorrante, sabes que las reglas son estas. Esa es la boluda de Madonna con dos pibitos a upa, que buena es, y una mujer corre con su hija mientras “El orden” la prepotea con escudos y palos y seguís firme pitando el pucho, sacando aire viciado ¿y toda esa gente buscando agua? No tienen viste, ya lo sabías vos, si sabes todo, si lo ves en la TV. ¿La rubia estará escribiendo? Que linda es cuando escribe, que linda es siempre…Aparecen dos nenes africanos corriendo alegres, y pensas “¿Si ellos sonríen por que yo no?” Otro chiquito muerto, un derrumbe, un tiro, una bomba y la foto de un líder bueno, la de un líder malo, y otra vez la sangre. El pucho se te termina y la pagina se pone borrosa, apretas F5 pero no, la borrosidad esta en tus ojos, en el agua de tus ojos. Apagas el pucho y te vas a la mierda, a buscar más puchos, a pensar en tu hija, en la rubia, en tus amigos, en tu laburo, en la puta felicidad que vos si tenes y que sos tan boludo que crees te la mereces, mas te vale disfrutarla negro, mas te vale...

Bestiario.

Ir

Quiero ir a tus sueños cada noche,

ir a tu boca en una risa,

a tus ojos siendo río.

Quiero ir al olvido en tu recuerdo,

ir a tu mano en una flor,

a detenerte en la huida.

Quiero ir a tu mirada en la luna,

ir a tu beso en un suspiro

al encuentro siendo parte.

Bestiario

Diario, diario...

Hoy me levanté, leí los diarios, tomé mates, preparé unas tostadas. Y re leí los diarios. Normalmente en twiter veo la descarga de tipos que analizan mas en detalles los medios, también lo hablo con unos ojos que ademas de brillar saben descubrir los entre lineas, y yo por otro lado no soy lento para entender cierto juego. Pero hoy me había quedado un gusto amargo, un gusto conocido pero que se fijo como algo no solo molesto, si no como algo a dejar afuera...

La vida tiene cosas raras, fui con esos ojos al centro, si esos que brillan, y al volver una eterna y atemporal fila de semáforos me fueron deteniendo en el tiempo. La casualidad hizo que encontrara en mi auto un Libro de Julio Cortazar, "Historias de Cronopios y de Famas", y fui leyendo de a un cuento (son muy breves, algunos incluso media carilla) semáforo a semáforo.

En ese recorrido de lectura extraña y llamadora de puteadas de compañeros conductores que no entienden lo que es esperar hasta el próximo punto y aparte, me encontré con un cuento, uno muy cortito que me dejo pensando y me robo una sonrisa...

Acá se los copio, y léanlo, que ni si quiera linkie ( no se como).

El diario a diario.

Un señor toma el tranvía después de comprar el diario, y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el brazo.

Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.

Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas.

Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.

Julio Cortazar.

No miento si digo que me imagine a @Psirven abrazando un gigante atado de acelga...

Seguro no descubrí nada nuevo, pero tenia ganas de compartirlo y al fin de cuentas no soy de andar pidiendo permiso.

Bestiario.

María Elena Walsh - Canción de Tomar el Té

Bromeo, no me banco la muerte, me molesta, no la entiendo, jamás la quiero aceptar, no lo hice cuando era pibe, no lo hice cuando este año que paso falleció mi mejor amigo, no lo hago cuando muere alguien que significo algo para mi, no puedo. Mi psicóloga se encargara de tratar de descubrir el por que, que lo haga para eso me cobra, cuando puede.

Hoy Murió María Elena Walsh, y otra vez, lo negaré, haré bromas, me reiré, y si puedo hare enojar algunos sensibles. Pero por dentro recuerdo, mi primer contacto con la música, un reproductor de cassete, sus canciones, yo no tendría más de 7 años, y como durante horas, solo me quedaba sentado ahí, escuchándola…Miraba por la ventana del departamento en el que vivía, incluso recuerdo tardes de lluvia y sus letras…no me podían sacar de al lado de esa mesa donde apoyaba el reproductor…

No repetiré sus letras, ya las sabemos todos. Prefiero quedarme con ese recuerdo de mi mismo a esa edad donde una mujer a la cual no le conocía la cara me encandiló, me dejo encantado…ahora viéndolo así, creo que fue mi primer gran amor con la música…

Bestiario.

Que noche...

Que noche para tener tus pies inquietos en mi patio.

Que noche para verte mover entre las sombras buscando mis besos.

Que noche para saberte deseándome a cada segundo.

Que noche para descubrir nuevos lunares en tu espalda.

Que noche para sentir el perfume de tu cuello en cada abrazo.

Que noche para ver dibujadas tus formas en mi cama...

Vientos

Mientras las estrellas caen de una en una sobre la cama, la noche mira por la ventana sabiendo que no entrara. Vientos que arrastran a lugares jamás pensados. Suelos agrietados por su tiempo.

Un deseo a cielo abierto, un beso a partir del anterior.