Los bordes de la luna resaltan los dibujos de su espalda, la saben tan dispersa como ocurrente.
Esos reflejos la esperan cada noche…
Su sonrisa explota con cada abrazo, con cada mirada cómplice, con cada momento de respiraciones aceleradas.
Con cada risa se lleva por delante la noche.
En su beso la sed se esconde, se disfraza de copa llena. Esa boca emborracha al marinero más firme.
Con cada beso arrastra anclas y salva la noche.
Te llega un link “las mejores fotos del siglo del año del que se yo”, y lo abrís por que te reis, ¿quien puede seleccionar esto o tomar esa definición?, ¿las mejores fotos según que parámetros? Y entonces te prendes un pucho, es el ultimo, seguro que eso afecta, te genera la necesidad de salir de tu cueva pero vas a ver las fotos…Total es un toque, y bueno, aparecen las fotos, nenes muertos, sangre, África, Latinoamérica, mas sangre, algún deportista feliz, y otra vez un nene arrastrado…Y pensas “yo soy feliz, tengo a mi hija”, pero… El mundo llora, vos no, vos te la bancas sos un negro atorrante, sabes que las reglas son estas. Esa es la boluda de Madonna con dos pibitos a upa, que buena es, y una mujer corre con su hija mientras “El orden” la prepotea con escudos y palos y seguís firme pitando el pucho, sacando aire viciado ¿y toda esa gente buscando agua? No tienen viste, ya lo sabías vos, si sabes todo, si lo ves en la TV. ¿La rubia estará escribiendo? Que linda es cuando escribe, que linda es siempre…Aparecen dos nenes africanos corriendo alegres, y pensas “¿Si ellos sonríen por que yo no?” Otro chiquito muerto, un derrumbe, un tiro, una bomba y la foto de un líder bueno, la de un líder malo, y otra vez la sangre. El pucho se te termina y la pagina se pone borrosa, apretas F5 pero no, la borrosidad esta en tus ojos, en el agua de tus ojos. Apagas el pucho y te vas a la mierda, a buscar más puchos, a pensar en tu hija, en la rubia, en tus amigos, en tu laburo, en la puta felicidad que vos si tenes y que sos tan boludo que crees te la mereces, mas te vale disfrutarla negro, mas te vale...
Bestiario.
Quiero ir a tus sueños cada noche,
ir a tu boca en una risa,
a tus ojos siendo río.
Quiero ir al olvido en tu recuerdo,
ir a tu mano en una flor,
a detenerte en la huida.
Quiero ir a tu mirada en la luna,
ir a tu beso en un suspiro
al encuentro siendo parte.
Bestiario
Bromeo, no me banco la muerte, me molesta, no la entiendo, jamás la quiero aceptar, no lo hice cuando era pibe, no lo hice cuando este año que paso falleció mi mejor amigo, no lo hago cuando muere alguien que significo algo para mi, no puedo. Mi psicóloga se encargara de tratar de descubrir el por que, que lo haga para eso me cobra, cuando puede.
Hoy Murió María Elena Walsh, y otra vez, lo negaré, haré bromas, me reiré, y si puedo hare enojar algunos sensibles. Pero por dentro recuerdo, mi primer contacto con la música, un reproductor de cassete, sus canciones, yo no tendría más de 7 años, y como durante horas, solo me quedaba sentado ahí, escuchándola…Miraba por la ventana del departamento en el que vivía, incluso recuerdo tardes de lluvia y sus letras…no me podían sacar de al lado de esa mesa donde apoyaba el reproductor…
No repetiré sus letras, ya las sabemos todos. Prefiero quedarme con ese recuerdo de mi mismo a esa edad donde una mujer a la cual no le conocía la cara me encandiló, me dejo encantado…ahora viéndolo así, creo que fue mi primer gran amor con la música…
Bestiario.
Que noche para tener tus pies inquietos en mi patio.
Que noche para verte mover entre las sombras buscando mis besos.
Que noche para saberte deseándome a cada segundo.
Que noche para descubrir nuevos lunares en tu espalda.
Que noche para sentir el perfume de tu cuello en cada abrazo.
Que noche para ver dibujadas tus formas en mi cama...
